jueves, 7 de mayo de 2009

NICÓLAS ORTIZ PACHECO




Borracho de profesión y poeta por necedad, era conocido en las noches bohemias de sucre... Ortiz Pacheco, inolvidable poeta y hombre de aguda ironía, cuyos dichos Y HECHOS aún persisten en la actualidad...


DE
PLENITUD DE PLENITUDES



A MANERA DE PRÓLOGO
(Por Gregorio Reynolds)



Poeta, gran señor Ortiz Pacheco,
Numen de vuelo firme y alto,
Cultiva la piedad y la ironía
Con pulcritud y con recato.

En carne viva, mesuradamente,
Hinca el cauterio, pero vierte el bálsamo:
Nos abre el corazón y el pensamiento,
Sin mezquindades ni repliegues, franco.

En madrigales o en apóstrofes,
Ambulan por sus líricos palacios,
De estameña el dolor, de seda el Sueño,
De prelaticia púrpura el Pecado,
Y de imperial armiño el Amor Casto.

Con la divina fiebre del Orfebre,
Labra estrofas de brillo inusitado,
Para la ofrenda de la reina Belkis,
Para los cofres de Aladino, el mago.

Contra los “hábiles” políticos,
Contra los literatos mentecatos,
Contra los déspotas que miman
La rastrera esquivez de los batracios;
Contra la Hipocresía y contra el Vulgo
Su sátira se aguza como un dardo.

Experto buzo de conciencias,
Desflorador de almas, en sus labios
Discretamente se insinúa
La sonrisa del príncipe Don Diablo
Altivamente, le abroquelan
Delicadeza y rectitud de ánimo:
A nadie pide, a nadie teme,
Desprecia la amenaza y el halago.

Harto de las miserias mundanales,
Con Maquiavelo, su tocayo;
Con Rebelais, Con Oscar Wilde, con Figaro,
Con Anatole France, en pos de Cátulo
Continuamente se pasea
Por los suburbios de Bizancio,
Por los gratos jardines de Academus,
Por el humilde huerto del Seráfico
Y por los próvidos dominios
Del adorable apóstata Juliano.

Con algo de Petronio y de Alcibíades,
Un poco loco, pero siempre hidalgo;
Deshoja su existencia tarambana
Como una rosa de ilusión el bardo.
……………………………………………

Nos induce a reír con su fecundia;
Y parece reír… y está llorando.



SURSUM CORDA



Nunca fue ayer nunca sea
La vida sólo prosa, ni el dinero
El solo Dios en el que el hombre crea
Y al que vil se consagre por entero.
¡Arriba corazones! ¡SURSUM CORDA!
Que hasta el fondo del ser llegue la luz,
Provenga de un edén o de una cruz…
El corazón que nunca se desborda
Y por el oro oscila o deja de oscilar
Es apenas un péndulo vulgar.
Más tenemos espíritu, por suerte:
Pues elevémosle, y a tal altura
Que cual posesos de ideal locura,
Como a la vida amemos a la muerte.
Elevemos las almas: no sintamos
Que la ambición y el mal son nuestros amos.
Amar es comprender, y comprender
Es abrazarlo todo con la mente,
Casi es centuplicar el propio ser
Y convertir en luz lo que uno siente.
Purifiquémosle mediante amor,
Fe, poesía, virtud, vicio o dolor,
Lo que vale decir, mediante fuego,
Fuego que queme y depure, ciego.
………………………………………………
E implore a Dios
Hasta aquel a quien falte la fe en Dios,
Pues si nunca la fe fue voluntaria,
Lo es esa flor de fe que es la plegaria.
Creer es esperar
Y a veces es también crear;
Y no creer
Es tener algo menos que querer.
E imploremos a Dios
Los que El olvida y vamos de El en pos.
Y pues si de la vida El es el eje
Por lo menos que el alma no nos trunque
Y que al fin el dolor en paz nos deje,
Porque ya cansa tanto hacer de yunque:
Recibir en mitad del corazón
De martillo repiques y porfía,
Dobles de comba cada día…
Y por compensación
Falta de amor y falta de piedad…
Miserias, menosprecios, soledad.
Pero aunque la fortuna sea esquiva,
Nosotros, desde abajo, desde abajo,
-Cual hostias el alma, lo exterior andrajo.-,
Clamaremos: SURSUM CORDA, arriba, arriba.



ORA POR MÍ



Eleva una oración, tú que eres pura,
Tú que eres lirio, y luz, y sueño y ala;
La piedad que tu augusto ser exhala
Es albura filtrada en más albura.

Todo cuando a ti llega se depura;
Tus ojos, de crepúsculos escala,
Difunden una luz en que resbala
La fuerza del pesar, y se fractura.

Ora por el cantor; yo sueño y canto,
Y a la hora de soñar pierdo el sosiego
Al hilvanar lo bello con lo santo.

Por ir en pos de luz, casi estoy ciego
Y mientras yo la busque, tú entretanto,
Para que al fin la obtenga, eleva el ruego.



FILOSOFÍA


Del mundo es amo el oro, ¡quién lo duda!
No tenerlo es a veces una afrenta
Y al buscarlo, la vida se hace ruda
Aunque nunca la dicha estuvo en venta.

No es de bienes el bien acopio extremo,
Por que la plenitud que el alma ansía
Y el bienestar recóndito, supremo,
También amor requieren, y poesía.

Y cuando falta algo o falta todo,
Aunque uno esté pendiente del abismo
Y el pobre corazón hundido en lodo,
Hay una providencia, el optimismo.

La vida sólo es buena para el mago
Que dora el mal con oro de esperanza,
Para el que cree que el instante aciago
Es precursor de próxima bonanza.

Bendito sea el duelo del que llora
Y la escasez con pan, amor y abrigo;
El llanto deja tras de sí una aurora
Y Jesús de los pobres es amigo,

Bendito sea del dolor el nombre,
Del único triunfante en toda guerra,
Del que forja del hombre al superhombre,
Del dolor, el maestro que no yerra.

Bendito sea el mal que es pasajero,
Por que a su paso todo lo renueva.
Y bendito también el mal postrero
Por que al descanso ineludible lleva.

Benditos sean males y dolores,
Sea bendito el Bien.
Benditas las espinas y las flores
Y nuestra vida y nuestra muerte. Amén.



DOLOR, NO ME REBAJES


Dolor, no me rebajes, soy tu amigo;
Mi alocada inquietud, desde temprano,
Al escapar del tedio halló tu mano…
Y desde entonces voy, dolor, conmigo.

Cuando es alto, no temo castigo;
Pero tú, mi maestro, tú, mi hermano,
Me impides ser, como el molino al grano,
Hostia en el ara y en el surco trigo.

Tu misión de sembrar poco aprovecha,
Y hasta tu noble afán se desfigura
Cuando, aunque siembres, talas la cosecha.

Pero por más que dañes mi envoltura,
Por más que el alma mía esté deshecha,
No te pido piedad: te pido altura.



CONSUELO
(A un poeta)


No son manchas, hermano, tus flaquezas
Para que estés por ellas triste, esquivo;
Si dominar no puedes tus tristezas,
Apiádate de ti, sé compasivo.

La compasión ajena te lastima
Por que hay oculto dardo en su dulzura;
Si tu alma, hermano, gime, pues que gima,
Que si hiere el dolor, también depura.

¡Y no temas gozar! Hay en el goce
Calor, música, luz, matiz, aroma.
Y audaz sonríe del dolor el roce,
Pues con sonrisas al dolor se doma.

La vida sin pecado es un pecado
De lesa humanidad y lesa vida,
El ser que no cayó siempre es malvado,
Por que vivió de fuga o de embestida.

La vida es un ensayo siempre incierto:
Cuando no cae el cuerpo, el alma cae;
No pecarás, poeta, estando muerto,
En tanto, peca que el pecar distrae.

Cansa el pecado, como cansa todo,
Pero tiene cambiantes y matices;
Y aunque en su seno hay lodo, mucho lodo,
Se refugian en él los infelices.

El vicio es tu tortura y tu consuelo,
Más ¿no es acaso la virtud un vicio?
Ambos alientan imperioso anhelo,
Ambos son goce, ambos son suplicio.

¡Y el vicio es una mácula elegante,
Cuando ostenta una flor y una sonrisa!
¡El vicio es el galán de blanco guante,
Y la virtud la vieja que va a misa!



BOHEMIO


Librado en todo, a ciegas, al evento,
Espera sin cesar lo que no espera;
Y aunque vive de abismos a la vera,
No tiene ni noción del escarmiento.

Va hacia el peligro, intrépido, de intento,
Con fe en su suerte, asido a su quimera,
Y remedo de abstrusa borrachera
Su existencia carece de argumento.

Siempre logra salir del laberinto,
Porque en vez de pensar, sólo presiente
Y hace servir de brújula a su instinto.

Jamás calculador, casi es vidente;
Y aunque perezca igual, siempre es distinto,
Como el agua del chorro de una fuente.



POETA


Era un loco, un doctor de la poesía,
Un pobre millonario… de ternura,
Un loco en libertad, cuya locura
En cincelar ensueños consistía.

Amalgama de amor y de ironía,
Fue su vida insólita aventura.
Y a refinada e inútil miniatura
Redujo su dolor y su alegría.

Desertor prematuro del rebaño,
Sufrió del vulgo pertinaz asedio
Y halló tras la ilusión el desengaño.

Fue vencido a menudo por el tedio,
Mas pudo hacer en su vivir extraño
Del arte, un fin; y del dolor, un medio.



MONOTONÍA


Yo quisiera llorar,
Sólo para descansar
De la monotonía
Que a mi existencia agria.

Prefiriera el dolor,
Porque nada es peor
Que esta pena apacible
Pertinaz, infalible.

Ya no me atrae el mal
Con su encanto infernal;
Ya ni sufrir me ayuda
La sierpe duda.

Ya no quiero querer
Ni puedo aborrecer:
Hasta me falta empeño
Para alentar mi ensueño.

Y me cansa vivir,
Y me arredra morir
Porque sé que la muerte
Es otra vida inerte.

Vivo en la esclavitud
De una horrible quietud,
Sin dolor ni alegría,
Con mi melancolía…

Y quisiera llorar
Sólo por descansar
De esta monotonía.



UNA LIMOSNA



Más temo las promesas de la vida
Que la amenaza cierta de la muerte.
Lo que a otros mata, tórname más fuerte,
Aunque me acerque a la final partida.


La Suerte, por mi mal, fue mi querida;
Yo, buen amante, enloquecí a la Suerte,
Y ella logró dejar mi anhelo inerte,
A fuerza de colmarlo sin medida.


Derroché juventud y amor: en tanto
Arañaba en mis sienes la locura
Y maduraba en mi jardín el llanto.

Mas aunque en mí la pena esté madura,
Cuando sufro no lloro, canto… canto
Y acepto una limosna: la ternura.



EUFORIA


Fue menester que todo lo perdiera
Para ya no buscar lo mío afuera.
Conquistar lo exterior era mi empeño
Y obtuve la conquista del vacío:
De nada más creí que yo era dueño,
Cual si mi yo interior no fuera mío.
Y al ponerme a auscultar bienes y males,
De los que el viento arrastra cada día,
Hallé que el bien y el mal no son rivales,
Cuando encierran recóndita poesía.
……………………………………………
Si me propongo huir del egoísmo,
Me parece que el dar me beneficia:
Tengo lo que me falta, la primicia
Que está latente dentro de mi mismo.
Tal vez en darse mi sentir se exceda
(Así el valor moral que tiene, sube),
Y lo que puedo dar, lo que me queda,
Mi corazón, es más que lo que tuve.
Y eso es lo mío, fuente inagotable,
Se convierte en estéril pesadumbre
Si le falta del beso la clemencia.
Palanca del espíritu, el efecto
Es capaz de mover la vida entera:
Tiene vida por él la primavera
Y hay poesía en el ala del insecto.

El vivir sin amar siempre es sombrío,
De sombras es un mar:
El ser se sienta en su redor vacío,
Amar para ofrecer, que quien ofrece
Ennoblece lo amado y se ennoblece…
Y busca dicha en el amor logrado
Quien crea que es posible lo imposible,
Ya que en amor la dicha es accesible
Sólo a lo porvenir o a lo pasado.



POBRECITA ADULTERA


No te condeno, pobrecita adultera;
Simplemente mi espíritu te habla
De aquello que tú crees que se ignora
Por que ante ti se calla.

Sé que el amor lo justifica todo;
Sé que vivir sin ilusiones cansa;
Sé que en tu helado hogar te sietes sola,
Con soledad en el alma.

Tedio en compensación de sacrificios;
Junto a ti todo sobra o todo falta;
Y bien sé yo que las que no lloran
Son las peores lágrimas.

No aspira tu señor a comprenderte,
Porque él es el señor y tú la esclava:
Eres carne al servicio de su carne,
Poco menos que máquina…

Entretanto te acosan los ensueños.
Frágil mujer sin vocación de santa,
Entre la culpa seductora oscilas
Y el deber qué empalaga.

Celestina inconsciente, tu conciencia
Sin oprimirte se distiende elástica;
Vencido lo moral, estás en manos
De ocasiones y audacias.

Y cuán humano, y más vulgar que humano,
Caer sin el concurso de las alas,
Caer sin que el espíritu intervenga,
Sin ilusión dorada….


¡Cuánto difieren los vedados vínculos:
El de amor por amor, feliz desgracia;
Y el de amor sin amor, mezquino engaño,
Inexcusable infamia!

No te condeno, pobrecita, ignoro
De tus deslices la escondida causa;
Pero si caes, que lo ignore el mundo,
Y exige amor… y ama.



ELLA, POQUITA COSA



Era poquita cosa: no tenía
Más que una juventud asaz despierta;
Era en el arte de fingir experta
Y en el de amar experta se creía.

Era poquita cosa: él lo sabía,
Más no supuso hallar un alma yerta,
Por vulgares ficciones encubierta
Y tras ellas sólo felonía.

Era poquita cosa, sin relieve,
Porque ella no era fea ni era hermosa
Ni tampoco de fuego ni de nieve.

Sólo para amante fue una diosa,
Más soportó a ese amante tiempo breve
Y hoy día es lo que fue: poquita cosa.


HACIA LA LUZ


Todo lo que yo busco se me esconde:
Quietud, ventura, todo, hasta la muerte;
Y tú también, amor, y quiero verte,
Mas no se donde hallarte, no se donde.

Me sedujo la carne femenina,
Aleve embajadora de la nada,
Quien, por hacer más rica su embajada,
Vino con versos, vino y cocaína.

Pagué el amor, mil veces , con dinero,
Seguro, convencido de que es triste
Pagar una ternura que no existe
Simulacro tan vil como insincero.

Pero el beso, hasta aquel que es mercenario
Permite a la ilusión abrir las alas;
Y hace, aunque pérfido, en las horas malas
Sentirse menos solo al solitario.

Y amé también: me sangra cada día,
Cuando el amor en mi tristeza excava
Una perenne herida, donde clava
El mal su dardo en la esperanza mía.

Antaño yo no supe de un oriente;
Hoy columbro una luz, y voy a ella:
No sé si es luz de luna o luz de estrella,
Mas una claridad baña mi frente.

Y cuando vencedor sea de tanta
Perversidad que al fin hastía,
Habré rehecho la esperanza mía
Y estará el porvenir bajo mi planta.



EPÍSTOLA A LA SEÑORA DOÑA
LOLA RIVERO DE SANJINES



A ti, señora, gran señora, hermana,
Quiero hacerte una humilde confidencia:
Estoy loco, lo sé, y en mi conciencia
Hay un miedo espantoso del mañana.

Alma de catedral diste acogida
En tu señor hogar a mi persona,
Y este desasosiego de mi vida
Supo, al fin, que no todo le abandona.

Llegué a ti por mi mejor hermano;
Javier, nuestro Javier, flor de hermano;
Escuchaste mis versos y supiste
Que en mi dura existencia todo es triste.

Conocí y comprendí a tu noble esposo;
- Y a Fernanda? Quizás fuera dichoso
Si supiera decir lo que me admira
Su bondad, su prudencia, su dulzura,
Lo que no alcanza al numen de la lira
Ni siquiera al acudal de mi locura.
Morir no siempre es descender, yo asciendo
Al llegar a la meta del olvido.
No quiero recordar lo que he sufrido
Ni comprender la nada que comprendo.

Y nada me atrae como abismo;
A su atracción no puedo sustraerme;
Estoy cansado, desvalido, inerme;
Me faltan ilusiones, fe en mí mismo;
Causo penas o estorbo a quienes quiero
Y a vivir de piedad morir prefiero.

Como llorar no quiero en tu presencia,
Llora por mí, mi amarga confidencia.